Celle qu’on tend, celle qu’on prend, celle qu’on prête, celle qu’on accepte. Souvent le premier contact physique avec un(e) autre. Prolongement du cœur car en son poignet vibre le pouls. Au cœur des paumes, le carrefour des lignes où bat la vie. Sur la peau fine des doigts, l’empreinte singulière de notre identité, le tatouage intime de l’eau du giron maternel. Terriblement intime, la main. Les mains ont aussi une voix. Une voix silencieuse qui s’élève dans la danse des mudra ou de la langue des signes.
Par : Patricia Grange
Pantopique(s) lié(s) :
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